jueves, 12 de octubre de 2017

...and it distresses-me...

Habría que saber cómo exterminar al dolor...expulsarlo de entre cenizas, desde el pozo.
No sabría por dónde empezar si me trastorna tanto este bautismo... savia litúrgica que me aflige e inquieta, aquí.
Quieren saber si vengo renovada, y para nada esto sucede... al contrario, me enfrento a la fobia por la fobia, a los efectos secundarios, a las nuevas instrucciones médicas, a la soledad perenne poco esquiva.
Y me sumo a la culpabilidad, a ese enumerar de los hechos... a eso de querer gritar letras guerreras, en este momento, poco apacibles.
Si pudiera descolgarme de lo que llaman cabeza... pues también tengo eso del corazón algo enredado, empobrecido; huérfano como yo huérfana.
Es el momento de hacerlo, al margen de toda crítica...
Es tiempo de desprenderme ante el signo de una ausencia.

lunes, 17 de julio de 2017

Diálogos entre culeadores/as poéticos/as: sin INTENCIONS de intención. Fauna literaria y textil.

INTENCIONS
Una cobaya le rompió las bragas al rompebragas, y desde aquella sólo hace el amor con animales oníricos.

Poetílica17 de julio de 2017, 14:46

A veces los sueños también son roedores... e incluso "jodedores". Respiración asistida para gazapos y agazapados.

.UNA OBRA FARAÓNICA.

Enjaulada la tiranía de los sabios,
Versos;
El trabajo de unas extremidades moldeadas,
Ciénagas;
La figura tan poco fervorosa del que ora sin reclamo,
Piedra congelada sacramental y astuta,
Luciérnagas;
Epitafio sin guarnición.
La proeza desolada de
Aquél ritmo cardíaco que
Añoraba el despojarse de carga y equipaje que secuestraban una vida.
Pluma.
Alientos que permanecen.
Sedientos de sed.

miércoles, 12 de julio de 2017

ESCOTE: pico alto de alta cumbre costumbrista.

Ella encontró a la rama,
Ella encontró la suya;
Ella esperó superdotada y muerta,
Ante la imprudencia de la rama
Ante aquél cultivo suicida.
Muerta la rama, sin ella.
Cultivo sin rama,
Plantación insensata...
Como el que ama:
Sacrílego.
Como ella.
Imprudente.


Vengo desgastada;
Dispuesta a no usar ni ser usada.

El campanario de unos senos folclóricos que repican.

sábado, 10 de junio de 2017

PARAFINA COMO LUBRICANTE.

Sobre ÉL:
.Sabe de las drogas
y de las rejas;
Sabe,
que ya no comparte la vida.

Pupilo de su ser mismo,
del flamenco que le ahondaba,
de la sustancia que no resistía,
de aquello que para si fue todo,
y como todo terminó en nada.




.REMIX.POPURRÍ.MIXTO.

1.Es cierto, es casi imperdonable salir  por las calles madrileñas y toparse con miles de tesoros literarios (libros) como si de la Cuesta de Moyano se tratase; abandonados en escaleras remotas donde quizá haya vomitado la temprana fiesta, donde se haya practicado un sexo casi olvidadizo y esporádico... un rellano donde quién sabe dormirá el sintecho... -¿quién podría deshacerse de ellos con tanta facilidad...?- un acto tan cruel para los/as como es mi caso, acunamos desde niños/as con fiel tacto y afecto a todo lo que conlleva un número de páginas, un olor a imprenta, una edición siniestra y profunda...
Hace unos días, ocurrió, este mismo hecho que les narro, y terminé adoptando con mimo a EL GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO  J.D.Salinger... obra archiconocida, en concreto, la mía, de LITERATURA Alianza Editorial (El libro de bolsillo)- Contemporáneos.

Se notaba el paso de los años, ya es un tomo con color envejecido, pero no por ello menos valioso, al contrario... se ve valiente porque resalta la resistencia a mi parecer,ante el efecto del líquido que le hizo ser papel mojado, se tornó algo más grueso, rudo, compartiendo a su vez y poco después un secar a la luz natural solar, por ese tono bronceado de sus páginas... disculpen la ironía.

Al principio de su lectura me topé con una inscripción a bolígrafo en la parte superior, que nombraba, supongo, a la ex-dueña de este, como una tal Pilar... -Pilar, querida amiga, si en estos momentos me estás leyendo, siento decirte que quedó bajo mi custodia y tutela este ejemplar... no acepto reclamaciones- :)

Bromas a otro lugar, recomiendo la lectura o por el contrario re-lectura, de este volumen que merece la pena saberse a todo lector.

*En este caso no incluiré ninguna reseña, resumen u opinión personal, no por desconocimiento sino simplemente porque considero que no corresponde en este espacio "destripar" nada.




2.Siguiendo con otras cosas que me apetece contarles, y por eso lo hago, por qué no empezar a ponerle públicamente, como lo hacía tiempo atrás, voz a mis versos... creo que es un proyecto que se me presenta y con que el que por suerte cuento, teniendo la posibilidad de plataformas digitales y sociales... con eso que sí considero virtud, y a la que mucho cuido y esmero pongo, como son mi oratoria, léxico y cuerdas vocales... la experiencia radiofónica de algo me ha de servir, supongo. Otro de los puntos a los que se podría hacer referencia, serían las llamadas recomendaciones virtuales literarias entre otros aspectos del ámbito.
Esto paulatinamente lo iré desarrollando, pero no sin antes contar con sus opiniones, comentarios, críticas y también consejos :)




3.Cambiando de tercio, desde hace unos meses, Pizarnik junto con Panero me están sirviendo de apuntes y resolución para el día a día, para perseguir de una forma bella y poética las sombras...
Es por eso que estuve detalladamente, ensimismada estas madrugadas con varios documentales de ambos, y quiero resaltar, uno de entre tantos pero en los que unas palabras  y casi afirmación diría yo, me conmovieron y con las que totalmente comparto la idea, por parte de Leopoldo en un infrahumano coloquio televisivo, y sí, me reitero ante la definición, porque considero que muy pocos y pocas estuvieron a la altura de la entrevista/charla/tertulia, sobre ese falso epicentro o núcleo como es "La familia".
Dejo la muestra y el enlace del video, agradeciendo así la subida de este al autor/a... destaco también que en dicha "entrevista" participa  otro miembro de la familia Panero, como es  el conocido Michi...
El momento que bajo criterio personal me fascina y al que me refiero, aparece justamente en el min: 2',24'' y en el que Leopoldo, textualmente y cito dice:
-"...la telepatía no existe y  el matrimonio es la cámara de gas..."- sublime.





...Por mi parte, agradecerles si han llegado hasta el final de lo que ha sido una breve charla a distancia con ustedes.

*Notas a pie de página:

[...]
 
Es triste jugar al orden con los senos para no descarrilar.
 
  •  
    -¡Desbarátame!- dijo.
  •  
    Que es lo mismo que decir, por similitud con tus palabras: ¡déjate de cosas baratas y házmelo caro, oblígame a pagar las consecuencias!
  •  
    ...y así la tormenta, el terremoto, el desprenderse de lesiones y aventurarse al choque, al continuo roce de pelvis y cadera, a la soldadura del frenesí... -¡joder, que me frote!- exclamó.
  • viernes, 9 de junio de 2017

    TE QUEJAS POR PRUDENCIA.

    Me llamo como lo que el nombre desgasta:

    He mantenido brujería hasta dedicarme al coño para el tiempo y la persona poco justa:
    -¡No eran!-
    Ahora el gusto es firme y yo vengo de una ilusión religiosa antropomorfa.
    Escribe algo que deje de ser nada.
    Nos forjábamos como poetas y eso era un bonito sentimiento colectivo.
    La especie.


    YO.

    lunes, 5 de junio de 2017

    En la cama...¡peleona!

    En el lugar de las cosas, puedes encontrar senos desordenados;
    Pezones coléricos,
    Hoteles malgastados, y hasta mil vías de trenes suicidas
    Esperando el orgasmo del más ingrato o tal vez osado carril.
    Parricida.

    ALGO EXÓTICO

    Nadie es quién no dice ser.


    Me siento en esta espiral de víbora
    Y me denuncio.
    Ahogada con dinero que no proclamo y doy tampoco,
    No a la suerte sino a él.

    Se lo quedó.
    Tóxica
    Yo hoy también me quedo,
    con lo que a los demás asusta,
    La Muerte;
    porque no niego pensar en ella,
    porque no niego (tampoco, de nuevo) quizá mi amiga.
    Es un acto: 
    Me suicido,
    Te escucho.








    No lo niego (una vez más).
    No te adentres en mis laberintos,
    Si alguna vez lo haces,
    ...Te culparé de lo que pueda ser el regreso a la cordura.
     
     


    miércoles, 31 de mayo de 2017

    -Resulta que las pausas en ocasiones hacen del camino trivial alto contenido en fugacidad nada clandestina... me refiero a cuando la vida te echa el freno y te ata los talones con cuerdas demasiado transparentes que nadie aprecia pero que mucho oprimen... en cualquier caso de vuelta al hogar e intentando desempeñar esta labor de la  mejor manera posible. :)




    Cada vez que respira le tiemblan los pulmones.
    Exhuma larvas edulcoradas
    Ante la fiebre de una culpa diabética.
    Ya pasó;
    No se dejaba perseguir el horizonte,
    Pies que lloraban a cada paso que no dieron juntos,
    Tambalearon sus tentaciones;
    La eyaculación precoz  es sentirse mojado
    Y dorado
    Bajo la lluvia como refugio.
    Le fascinarán los ojos que la tocan.



    miércoles, 10 de mayo de 2017

    Puedo añadir:

    Bizarro
    ...creados con nocturnidad
    estrechas danzas solares.
    Como mastodonte;
    Nunca negaré la caducidad, cuando mi lema es no creer en los para ni por siempre.
    La incertidumbre también se desgasta.
    Procuro avivarme sola.
    Denodado.
    Expeler.
    ...segrega, como lo hace la borrasca por el desagüe
    Lluvia nunca dorada, nunca... plata...¡bendita riqueza preliminar!
    Salpica.
    Como quien hiere y daña cicatrices...de nuevo.
    Un simple oxígeno que no se sabe respirar, licuado y ensordecedor.
    Terapias.
    Deteriora.
    La eyaculación precoz es sentirse mojado, solamente húmedo a grandes sorbos (bajo  el aguacero,edulcorado, como refugio) antes de la tormenta.

    ...madres parirán de nuevo.
    Informar que no tengo nada de lo que informaros y poseo mucho de lo que no he de callar.
    El ritmo vaginal, no es un ejemplo.
    Otredad.
    Alteridad.

    No volveré a escupirme.
     
     

    jueves, 4 de mayo de 2017

    -

    Reflexiono con Mareva.M.      Maestra de la refulgencia y el ocaso:


    "Quiero patrocinar la ceguera absoluta ante el a veces necesario desengaño de la vida... comparto tantos pensamientos de los que manifiestas con tus letras, que, volvería a la placenta solamente para descifrar si elegimos la luz por voluntad propia o es la cigüeña en su Parnaso la que nos exige volar."


    Tierras prometidas, sinónimo de báratro y averno, de limpieza, fuente y escabrosidad, delirio de cuerda y sangre, seguridad carnal ... tal y como supuran las lenguas... llenas de fuego y conocimiento.

    Ahora la existencia dice que la he malgastado sin querer... -¡no lo creo!- me sigue cumpliendo.


    miércoles, 3 de mayo de 2017

    .PIZARNIK.

    “Exilio”

          A Raúl Gustavo Aguirre


    Esta manía de saberme ángel,
    sin edad,
    sin muerte en qué vivirme,
    sin piedad por mi nombre
    ni por mis huesos que lloran vagando.

    ¿Y quién no tiene un amor?
    ¿Y quién no goza entre amapolas?
    ¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
    un miedo, algo horrible,
    aunque fuere con plumas,
    aunque fuere con sonrisas?

    Siniestro delirio amar a una sombra.
    La sombra no muere.
    Y mi amor
    sólo abraza a lo que fluye
    como lava del infierno:
    una logia callada,
    fantasmas en dulce erección,
    sacerdotes de espuma,
    y sobre todo ángeles,
    ángeles bellos como cuchillos
    que se elevan en la noche
    y devastan la esperanza.



    martes, 2 de mayo de 2017

    .DON Y DOÑA.

     
    -¡Sacúdetela!- le dije
    -¡Pero encima de mí!- ordené.
    Todo está cabrón, ¡cabrones!
    (Sistemáticamente expresión venida de, para...)
    -Menuda picia existe en algunos coños- murmuró.
    Un lenguaje nada chabacano...persuasivo, seductor... -lo  creía-
    Mimetizado con la mística de lo eternamente exagerado:
    La yegua, la trotadora.


    Realmente:
    Desear la imprudencia de que alguien se asegure su estancia en mí.

    domingo, 30 de abril de 2017

    NO intentes quedarte (dos puntos)

    Nos estamos suicidando todos y existen naufragios en nuestros paracaídas.
    Dar pena por pan y el pan que da la pena; sin ella...no hablo de el Semidiós.
    La envoltura testicular y su falsa mitología...

    jueves, 27 de abril de 2017

    .FONIATRA.

    En altavoz, con alta voz:
    LA ANSIEDAD EN VIDA ES MORTAL...SIN EMBARGO DURANTE LA MUERTE ES MENOS PERECEDERA.

    Instrucciones de uso y percusión:

    -No te contagies, porque yo ya lo hice y no soy partidaria de volverlo a repetir.
     
     
     

    miércoles, 26 de abril de 2017

    .Destrezas manuales.

    La vulva húmeda y sicaria
    Activa constelación no fortuita
    Y el viaje táctil del roce
    El girón lascivo y pleno
    La presión del azote sin sosiego
    La palmada afilada en la comisura
    El roedor adiestrado
    El consumista pornográfico
    La imagen deletreada... como cuando me estoy masturbando.

    ...Preciso alicatado.
    Deleite onanista.

    Penetraciones sumisas... lo habéis salpicado todo.
    Me toco;Me hallo.

    .

    Lo cierto es que desde hace varias noches me estoy sumiendo en esa indescifrable rutina por el adquirir más conocimiento sobre la etapa del surrealismo, y sin ir más lejos, abrí o destapé incluso el "joyero" y habitáculo de alhajas ante la perspectiva literaria de Bretón y sus manifiestos.
    He de decir que quedé cautivada ante una de su maravillosa semántica y léxico.
    Aquí el reflejo de dicho asunto:

    Dame joyas ahogadas

    [Poema - Texto completo.]
    André Breton

    Dame joyas de ahogadas
    Dos pesebres
    Una cola de caballo y una manía de modista
    Después perdóname
    No tengo tiempo de respirar
    Soy un destino
    La construcción solar me ha retenido hasta ahora
    Y ahora sólo tengo que dejarme morir
    Pide el baremo
    Al trote con el puño cerrado sobre mi cabeza que suena
    Un fanal en donde se abre una mirada amarilla
    También se abre el sentimiento
    Pero las princesas se agarran al aire puro
    Tengo necesidad de orgullo
    Y de algunas gotas comunes
    Para calentar la marmita de las flores enmohecidas
    Al pie de la escalera
    Divino pensamiento en el cristal estrellado del cielo azul
    La expresión de las bañistas es la muerte del lobo
    Tenme por amiga
    La amiga de los hogueras y los hurones
    Te mira en dos veces
    Lee tus penas
    Mi remo de palisandro hace cantar tus cabellos…


    *Más adelante y si el desconocimiento me da tregua y permisividad hablaremos del controvertido Arrabal o las directrices y doctrinas de la patafísica, por ejemplo...

    martes, 25 de abril de 2017

    .A tiempo real.

    Desde el útero:
    Nada de operarse las tetas si las tienes pequeñas.
    Nada de agradecerle nada a la entrepierna y músculo que te parió.
    Nada de limpiar la sangre y su lápida.
    Nada de resbalarse en ella.
    Nada de follar en el cine o sobre encimeras.
    Nada de mear levantando la pata hacia la esquina.
    Nada de utilizar el orín como ofrenda y calimocho para aquellos/as que te putearon algo en la vida.
    Nada de joder a quien te jode y no con quien jodes.
    Nada de nada.
    Nada de hacer todo lo anterior.
    O no.
    O nada.
    No te olvides de mí, hazlo.
    Nada.

    Sostenible cuando uno aprende a decidirse.

    .Versos en el osario.

    He tenido una hermana; No la he tenido
    Soy hija única.
    Tomo antidepresivos y ansiolíticos...dicen que en ocasiones, el síndrome del poeta en mayúsculas.
    A veces quiero calcar como Pizarnik al trago  de sus cincuenta...el mal o el buen trago.
    El delirio y la muerte de aislamiento, barbitúrica.
    Poseo y cargo cicatrices, carnales y etéreas, efímeras...huérfanas.
    De sed.
    El socorro y el alivio de la no existencia.
    Auxilio, vendaje.
    Puñalada y diagonal: el dolor me reemplazó.
    Mi vida a veces no es todo lo que escribo o llego a imaginar... a veces, tampoco se multiplica... sencillamente es el cobijo de un lugar herido, transgresor, donde no se arruinan las letras.
    Ténganlo en cuenta.


    lunes, 24 de abril de 2017

    Documentos de fuego y salpicadura.

    Foráneos, Foráneas:
    -¡Frágil!
    ¡Cuidado!
    Esta autopsia será
    El gesto más cercano a lo que a la caricia se refiere;
    Nunca me habían tocado así,
    Con afecto,
    Así,
    Con esmero... así
    Su vida en mi muerte.

    *La imagen fue tomada en uno de los lugares más extraordinarios de Extremadura;he de decir que como mera aficionada.

    .Arritmias Mentales.

    Soy mi propia enfermedad
    Una misma patología
    Yo
    Continúo padeciéndolo
    No me compadezcas.

    sábado, 22 de abril de 2017

    .VIPERINA.

    Con el nombre del hombre,
    No es suficiente...
    -Catalógalo:
    ¡Empotrador!

    Aglomeraciones gástricas.

    El rincón de la pecera ha sufrido un naufragio.
    Al lagrimal de tus ojos les falta sequía.
    Escribo con el viento
    El vientre se refleja.
    Mal veo el mercado:
    Entre ese gentío no se encuentra muchedumbre.
    La proeza de.
    Una oferta para tus oraciones ante la escasez de mí,
    Como sujeto.
    Omnisciente.
    A quién si no es a ti en el todo no poderoso,
    La acción  del predicado y sus heces.
    El reflejo.
    Ánforas que se mecen en lo extraño
    De lo que pueda parecer un viernes
    Resultando ser,
    Cuando el perdón por no haberme desayunado no te pertenezca.

    La perra de los colores ya no sabe ladrar;
    Y es que callar al "rainbow" tampoco.
    La perra se ha marchado:
    Reclama sangre,
    La perra.
    Senos a los que agarrarse.

    martes, 18 de abril de 2017

    -¿Dónde donde?-

    Descifrada la pausa veloz.
    Allanar la morada compulsiva
    Donde no se habita ni uno mismo;
    Donde el espacio tampoco es tiempo,
    Y al desorden le diagnostican vida.


    -¡Ahí están!- ... unos ovarios...
    ¡Brillan!


    lunes, 17 de abril de 2017

    Me sorprendíó no escuchar cómo me nombraría Dios:

    En el momento en el que comienza el dolor se suma la vida y, como resultado... tienes que creértelo.
    Nace la enfermedad o se pierden los dientes al final del trayecto.
    Has reclamado sequía frente a toda una colección de ramos y de rosas anteriores; los guardas sin odio, paulatinamente... para que acumulen polvo y nos  recuerden el último que te echaron, que no echaste también... así referirse al adiestramiento de las nalgas cuando tiemblan, al principio, virginales, reclamando la cara dura de unas zarpas que azoten y no posean, con posible amor... quizá nada fructífero.
    Se está follando en el invierno sin pensar en el bochorno de después; las vaginas también sudan... descongelar pieles es cuestión de amordazarse el lado humano...nada será cruel cuando no exista.
    Que no supure más la herida.
    Que la Divinidad lo sabe todo.
    Nos hemos engalanado mucho para un aliento tan poco decorativo...
    Aguantarse la respiración será un acto relativo e inusual al de tenerte.
    Exhumada lengua en el espacio donde habita un finado alentado por una parada cardíaca del órgano oxidado con espinas.
    La mano de una muerta es mi mano...templada...muy fría,cuando no aparentamos ser.

    Todo pubis culmina en la carga poética del desgarro y la degustación... esa variedad de autopsias y energías donde la desnudez es saber desaguar el antónimo de lo placentero... cualquier roce dilatado se evaporará en la parte más jugosa de su alférez.

    martes, 28 de marzo de 2017

    Psicodelia y Quejidos:eternos claustros.

    El asfalto grita -¡Putón verbenero!- tiene miedo a lo que puede llegar a ocasionar un cúmulo de faltas de ortografía... se sacuden las mejillas y comienzan a despeinarse los tonos burdeos del encuentro mientras todo suda.
    No habitan lo complejo, le ponen pausa a lo normal... el despliegue de mordazas y colchones bendecidos... la resaca de una flor que ruega por marchitarse, todo es ilegal, nada sirve.
    Nada
    En su petición por llegar al éxtasis ha solicitado una cópula nazarí...pero no se engañen, su vagina supura aislamiento, tanto como inexistente.
    Solamente se lo estaban mamando.
    Nadie quiso darse cuenta de las espinas enredadas en su pecho.
    Nadie
    Es feliz.

    .Cruces divorciadas de sus calvarios.

    Donde el amor nunca será color empeñado
    Empañado en las retinas.
    Ningún eclipse
    Nada tan blanco
    Como una difuminada y translúcida oscuridad.
    Siempre se cose lo que se intuye cristalino.

    Hay sentimientos que nos destiñen
    Hasta volvernos ciegos sin razón

    Existe un silbido que besa libertades

    Palpitaciones cromáticas ajenas a ferias
    Costado reconstruido con custodia de caricias...
    Conquistada garatusa.

    Empobrecido dolor.

    Foráneas tragaderas.

    sábado, 25 de marzo de 2017

    Entre tenerme y entretenerme.

    Me han despertado con el olor amarillo de las nubes y... ¡soy supersticiosa! ... NO humana también.

    Taumaturgia, torrefacción.

    No coleccionaba muertos.

    Amas a tu madre porque está hirviendo, es una difunta; simplemente la recuerdas similar a un maniquí.
    El patrón de un cuerpo momificado, cenizas acumuladas y un entierro luciferino.
    Limpias la tumba sin miedo a cavar en ella, como el mármol ilustre y frío...sentir la ausencia y el enigma.
    El invierno quiere verse nevando en su cima;
    Existen clítoris dispuestos a ser solidificados.
    Exceso de vivos.
    Fue cuestión de latidos y materia... siempre emparedados.

    lunes, 20 de marzo de 2017

    FUCKER.

    Las parodias de la vida son aquellas que no te generan risa y con las que hay que aprender a oxidarse.

    Entré en el hogar donde las cisternas consternadas se aplauden a sí mismas por el poder que se las otorga a la hora de arrojar y vomitar miles de folios rotos y poemas embriagados, que acabarán como acaba cualquier portero de garito...entre unas manos; las propias...llenas de mierda.

    Seducidos.

    El corazón no necesita escolta ni armadura, se las sabe arreglar solito... quizá su fallo sea el de saltarse a la ligera semáforos intermitentes, casados sin promesas con una señal de STOP.

    jueves, 16 de marzo de 2017

    ... ¡Seem Closer!

    En ocasiones las calles se asfaltan mal, tal vez las huellas se fosilicen a la altura de gnomos o seres diminutos... esa exactitud mágica de alcanzar una ficticia altura con sabor a desquiciados talones.
    Pasear entre estornudos o angelicales voces, puede que sea la mejor campaña publicitaria de ultratumba y bilocaciones.
    Existe el milagro, y de ahí su paradoja: el miembro erecto que fluye y se pasa consternado ante una mirada ensimismada, ante una lengua membranosa donde las papilas gustativas reclaman el sentir del desgarro de la infiel cremallera.
    Se han solapado rezos y oraciones, y un Vesubio poco ardiente en la imaginación de muchos... una descomposición psíquica que cualquier desatado ata y anula por completo... hay montes drogados y aristas de mariposas encarceladas... los efectos no serán adversos... el erotismo no cesará ante su lecho.
    Y poco a poco los rostros como el camino; a duras penas un trayecto desconocido... donde al llegar, probablemente, se bifurquen añejas y reclamadas sonrisas.
    La novedad entonces queda, en el laberinto del paladar, en la gutural herida de cada uno.

    martes, 7 de marzo de 2017

    Pasatiempos y nalgas.

    Estoy evitando el rincón de la tristeza, ese al que suelo habitar en épocas de sequía... cuando las venas aisladas humedecen al paro cardíaco del habla, del sentimiento sin salida... y recuerdo cada jardín empobrecido, nada fértil... allí donde las rosas son clavos, y se clavan como cuando todo líquido solventa la sed de las lenguas.
    Construí el pensamiento de recordarte al costado de otras hembras, genuinas todas ellas; nada que ver con las miradas felinas que gritan cada noche en una ciudad consternada por la ausencia de unos pasos que la guíen sigilosamente al calvario de los astros...
    Todos brillan oscuros, una esencia gótica que desprende el aroma del amanecer a pleno pulmón, a pleno orgasmo múltiple de saltos y corridas... de dóciles mamadas donde la segregación es legítima y ensordece con gemidos... aquellos que no lo experimenten bienvenidos a la bacanal mugrienta y orgías en las antorchas.
     
    ...Vilipendiar el claustro, la fobia.

    …Cuando la hostia excomulga.


    Derretirse en el excremento

    Una vieja ancianidad;

    La prostituta de almacenes

    Circos neutrales en hastío.

    Nos derramamos en los ojos

    Como el jarrón en el que se vierte la fuga

    Incolora la córnea y el párpado,

    La brisa, esa hostigada y sadomasoquista rebeldía.

    Encontraremos cloacas y ruinosos reptiles

    Caricias diestras y zurdas,

    Ambigua desnudez arbitraria;

    Un paso en el aliento antes de aprender a respirar.

    Cantos de cuna y ausencia,

    Costumbres paganas

    Fieles a una tumba.
     

    viernes, 17 de febrero de 2017

    Costumbrismo: Hielo y Calzoncillos; Amos y no Señores...Colgajos y Medallas.

    ...La noche amaneció cruel y el invierno veraneó temprano.

    He descubierto una paz inusualmente testificada...he descubierto que las corbatas también tienen pedigrí, por aquello de los cuellos a los que se anudan; ya se sabe que prolongación y genitales descifran una misma raza.
    Cuando la costumbre sí es lo que aparenta ser, la mesa no se desnuda, enfurece:
    Recuerdo cadera y pelvis antojadas a contrarreloj golpeando el tablón astillado en el que un día se congeló cualquier amante furtivo.
    Supo sacudirse frente a pronombres huérfanos de otras pieles... la ausencia del roce, del tacto, de una insinuación lubricada para la propia autosatisfacción ajena al acto de la autocomplacencia y el gargajo de una mala educación.
    El insomnio sexual pasó factura, un coste barato para la alta gama de cabeceros maltratados y hostales indecisos.
    ...Fue entonces la prostitución del hielo, lo que hizo desvestirse a un ser inerte y no inseminado.
    Aún hoy siguen palpitando prepucio y glande,
    Sacudidas y campanadas...
    Lenguas que no lamen el trapecio de lo virginal.
    Lo que se asocia a una vagina casamentera.



    viernes, 3 de febrero de 2017

    Cañí

    Será la falta de tu orgasmo la que me repercute, una droga recetada que no le conviene al mundo; estoy segura de que sigues siendo llama e incendio, dolor y caricia, y te aseguro que hacemos grandes esfuerzos por no nombrarte, si yo lo hago, que sea bien, porque se da por hecho que el resto no.
    Si me vieras, si te viese, dirías que me ha crecido mucho más el pelo, como a tus mujeres, entre palmas y flamenco.
    Si te viera seguiría muriendo de miedo, te amaría como siempre, te odiaría como intento hacerlo.
    Sigo con las rosas, siguen en ellas cautivas, siendo tres, como fueron...
    No hay nada muerto en mí, sólo yo, sola yo ... te encantaría.
    La jaula dicen que se borra y en cada una de las 24 h yo respiro menos, más presa...
    He soñado con la remisión, volverme fugitiva y encadenarme a tu libertad provisional, vomitar si hace falta fandangos, construirme una tumba ante la pestañí.
    Quiero disolverme en el viento para sentir que ni tú ni el aire me hacéis falta; aún la penetración sigue siendo herida cuando no existe, cuando tú, por ningún bien te ausentas.
    Reclamo ante lo inexplicable el regreso porque, esto es fuego, y como fuego... ¡quemas!

    Tiroteo-

    [...]  II  -ABROJOS

    Mucho tigre carnicero,
    bien enguantadas las uñas,
    y muchísimas garduñas
    con máscaras de cordero.

    La poesía con anemia,
    con tisis el ideal
    bajo la capa el puñal
    y en la boca la blasfemia.

    La envidia, que desenrosca
    su cuerpo y muerde con maña;
    y en la tela de la araña
    a cada paso la mosca...

    ¿Eres artista? Te afeo.
    ¿Vales algo? Te critico.
    Te aborrezco si eres rico,
    y si pobre te apedreo.

    Y de la honra haciendo el robo
    e hiriendo cuanto se ve,
    sale cierto lo de que
    el hombre del hombre es lobo.

    III
    No predico, no interrogo.
    De un sermón ¡qué se diría!
    Esto no es una homilía,
    sino amargo desahogo.
    Si hay versos de amores, son
    las flores de un amor muerto
    que brindo al cadáver yerto
    de mi primera pasión.
    Si entre esos íntimos versos
    hay versos envenenados,
    lean los hombres honrados
    que son para los perversos.
    Y tú, mi buen compañero,
    toma el libro; que en verdad
    de poeta y caballero,
    con mis Abrojos no hiero
    las manos de la amistad.

    Rubén Darío

    miércoles, 1 de febrero de 2017

    -

    Había casi decidido no escribir a ciencia cierta diario de peripecias, rutinas, llantos o cotidianidades propias a mi persona, por lo menos durante un tiempo... estuve valorando con qué tipo de escritos es más recíproco el lector/A o el escritor/a vecino/a, amigo/A y rival (sí, no vamos a ser hipócritas; entre los/as que cultivamos las letras siempre existe una profunda y abismal omnipotencia por aquello de destacar ya sea hasta en el más conocido de los anonimatos...hay que reconocerlo, somos inconformistas y competentes) y si con esto también he de sincerarme lo haré sin ningún pudor... me resulta en ocasiones indigesta la lectura de aquellos escritos tan extremadamente decorados de esa imaginaria fidelidad amorosa, empalagosa... lo correcto sin dudarlo llega a manifestarse como colapso de lo inoportuno: a mi modo de ver, y juzgar ante mis gustos y opiniones personales, no sirva esto de imprudente crítica ante nada ni por nadie... cualquier minúsculo esfuerzo por encadenar letras ya es digno de alabanza, vaya esto por delante.
    De cualquier modo, y aunque para algunos y para muchas casi 26 bragas vayan a ser cumplidas en mi cajón de nacimiento este mes sirvan de poca experiencia ante la lingüística y la capacidad literaria, siento decir que mucho es el camino ya recorrido por editoriales, periódicos, radios, diarios independentistas nacionales, suplementos, reconocimientos, tertulias y otros menesteres que atañen a la creación pero que tampoco hoy ni ahora son cumbre ni cúspide para especificarlas... ya tendré tiempo para recrearme, apuntar o lamentarme, serán ustedes los que juzguen cuando muestre esas versiones.
    Preámbulos sin importancia, vuelvo al principio y continúo con lo que anteriormente decía... son las cinco de la tarde, el insomnio casi crónico me sirve de soga y la ansiedad cada vez somatiza y se agudiza en mí,desencadenantes por momentos difíciles de controlar... dieron las cinco de la madrugada y ya estuve debatiendo con el colutorio y su sensación de frescor bucal, poco después y para mermar la angustia, esa tolerancia de toda mujer por tapar alguna que otra imperfección pasajera facial y comenzar a aplicar ciertos "potingues" en el rostro, me adornaba.
    Lo crean o no volví con desánimo aunque agotada al lecho del colchón, pero de nada sirvió, las crisis de ansiedad no piden permiso, así que regresé para  dotar a las frías baldosas con la presencia de estos pequeños pies que no sé a quién corresponden con mi 1,73 cm de altura.
    Hice tiempo, sentí llegar al estómago todo menú diario de medicinas y algunos placebos... y con esas me dispuse a barrerme entre la lluvia madrileña, sin no olvidar mencionar mis dos dispositivos telemáticos, que para ser precisa... mejor recluirse en el hogar antes que esperar la efectividad de uno de ellos, cualquier instancia, calle, cruce, rincón o gran almacén servirá para alertar de que algo está pasando y se está considerando incidencia, peligrosidad o delito, ya sea para la víctima o para el agresor, en el caso de que funcione correctamente y "los del otro lado" extremen precauciones y vigilancia para avisar de manera instantánea, lo que en demasiadas ocasiones no ocurre o si pasa será erróneamente... como "anécdota" acudí a uno de los comercios e instancias de la compañía Movistar y frente a la buena conexión de estos establecimientos, mi dispositivo empezó a pitar con señal alarmante, lo que me obligó a salirme fuera del lugar ante la mirada atónita de todos los comerciales y usuarios que allí se encontraban...sonreí, ya me acostumbro... es la muestra del día a día de la V.G que nos recuerda a ambas partes el proceso en el que estamos involucrados y sumergidos.
    Pese a ello y aún haciendo estragos la falta de sueño, presiento que hoy será una tarde-noche en su compañía, la de ustedes... aquellos/as que  muestren un poquito de su atención, que compartan un poquito de su tiempo, aprecio, desprecio también, lo acepto :) ... sea lo que vaya a ser... la presencia se agradece:)

    Es Febrero: Soy Yo.



    "Con el tiempo aprendes la sutil diferencia que hay entre tomar la mano de alguien y encadenar un alma" JLB.

    ..Algo que Ladrar

    Cuando la sangre es perpetua
    Adorna
    Siempre al pie de una tumba
    Contempla
    Se halla en el paseo de hayas, coronas y ofrendas
    Entierra
    Le sonroja lo perenne de la hoja
    Una brisa caduca

    Ópalo o Aguamarina...iris de clítoris y jauría de la sed, del hombre...

    En la arista de su almacén insiste la historia, vive en la desventura... el candado de la mejilla.
    Sacerdotisa al pie de la nieve, congelada, huérfana, enferma. Tuvo más de lo que ahora posee, y eso es nada, aislada ante el claustro de arlequines y títeres sin modestia, con olvido, autista de lo de ella.
    El río padece de su fiebre y se ausenta en la desembocadura de cualquier aliento y esperanza: se derramó en las noches de guerra e inexistencia, desenterró paisajes eclesiásticos.
    Suda en sus manos el desgaste de una cuerda tal vez invisible.
    La posibilidad de saber que existe una tardanza en lo que se consagró.
    Volver a la lengua, arder enjaulada.
    Por mucho que en el techo se solidifique un mismo llanto.



    lunes, 30 de enero de 2017

    La culpa sangra. Cuando no me visites,lubrícame despacio.

    Hay un insomnio en mí donde cualquier pecho naufraga; la decadencia de un murmullo ante el silencio de lo hiriente, del juzgado... reunir cuartos y cajones, con cojones, es envidia... y la comandancia del hambre y de la pobreza, un lecho parricida en las alturas.
    Todo uniforme asustaba, sin espejo no es Alicia y sin excepciones los laberintos serán Borges.
    Examino y se ausentan los ansiolíticos, por el abuso, y aún me visitarán más...
    Sólo el resplandor de la niebla enriquece la silueta de lo extraño y conocido.
    Legislo letras, así, de acordes desordenadas, de ideas inoportunas, nada entrañables.
    Es Enero, que se agota en lo que acaba, ya no vuelve... y algunos burdeles, que manchan familias, que satisfacen pulpa y semen.
    No me engaño, mora en mí la intranquilidad del acto, ese que desea ser cometido y no apelado...
    Son más horas que mañana... y aún no hemos desaparecido.
    Mercheras, Sultanas, mestizas, canasteras de los proverbios y cantares donde marchitar tres rosas al filo de una tregua romaní.

    jueves, 19 de enero de 2017

    .ANORGASMIA

    Las ansias del marfil reencarnado nunca ocuparon el lugar del diamante anodino:

    Siempre que te sangro ahorco la cabeza
    Siempre que te extraño sorbo a tientas una piel inexistente.
    Mañana fraguaré en la cloaca de una barriada
    Con espanto reconoceré haberme enamorado de tus calles
    Aún perdida sigo aguantando la abertura de estas piernas,
    El espacio, yacente, siente el frío de la espera.
    Lubrico en sábanas malgastadas por tu tiempo,
    Ayuno el pálpito del prepucio,
    Muerdo yugulares caducas y ajenas;
    No, eso no sucede.
    Desempolvar cuentos en tu nombre,
    Agrietar sudores de chabola, recordarlos
    Y esperar a que vuelvas al desastre
    Donde los dos supimos satisfacernos.

    domingo, 15 de enero de 2017

    PERTENECÍ

    Ahora que aplauden aparentemente vestidos, ahora que ensalzan la idea del resurgir de la fiera...y ese cáliz anal que convierte la no virginidad de un orificio, se estrecha; entran en el éxtasis de una doméstica rutina y ruina con su pañuelo, las rosas, las tres...
    Alguien que me lea sabrá de lo que le hablo, no bailan ni hacen justicia ante los brotes de un canto y sus volantes.
    Todos festejan el costado partido, las camisas rajadas... resulta ancestral la alabanza por aquello que se cree lícito.
    Tanta es la costumbre que a todo se dispara, eran enfermos entre subsuelos de riquezas escondidas... tan ilegal la ligereza de su raza, cuando las cadenas azotan cualquier mejilla contraria.
    Así pasó el escarnio, entre alborotos, norias y sabandijas...
    Su cabello negro lo amaba pero la blancura de senos opuestos le estremecía.
    Haremos uso de la libertad en cualquier cabecero roto, donde la penetración es eucaristía.
    Quiso recompensas.

    .el becerro no se salva


    ...he hablado de atesorar un astro, la luz me falta:
    Fríos pinos, ausentes córneas;

    Cederé al antifaz que formula el sol

    El calor bochornoso de una luna

    La herida taciturna nos señala

    El bostezo de una vida arrepentida.

    Colgaré de entre las piernas navajas

    Acuchillaré desangrados pechos ,ramos y encinas.

    Un parto es un aliento

    Así mismo, la muerte sigue siendo una advertencia sanguínea.
     
     

    jueves, 5 de enero de 2017

    Agotada Maestría

    He perdido el sabor de Diosa para dejarlo en simplemente sabor; quieren algo mis papilas gustativas y no es de mí...cada día me castigo por haber perdido esa mano diestra en las conquistas, no parezco yo, son otras.
    Las mañanas o las horas son albergues donde replantearse si seguir o no con el procedimiento, por lo menos evitar que todo este castigo siga agrietando mis manos.
    Cuando alguien se siente incomunicado, cuando a alguien algo le falta, es un hecho.
    Brota de mí la lápida fría y su epitafio invernal; memorizamos cada trayecto que un día nos llevó a malos gestos, a arduas cicatrices.
    Y cuando llevas a cabo una decisión de tal altura, pasadas las horas, bostezas, no por cansancio sino por somnolencia y jerarquía en haberlo evitado, ahora la duda es del posible "perdón"; pero de qué perdón he de hablar si no soy yo la de la culpa, no hay garantías.
    Me vuelvo casi famélica donde antes era algodón y casi azúcar, el brillo de porcelana enjaulado en falsa hombría.
    Parece que no tiene miedo, no anida en él la posible y futura condena, y yo mientras sigo masajeando versos a ver si así se me pasa el dolor de poleo y menta.
    Siento que soy indescifrable, o quizá nadie se arriesga en su empeño por evitarse conmigo el jeroglífico, solamente piel, solamente carne.
    Vuelve el de antes, y a ese ya le había dado varios votos y confianzas, no siento el impulso de la apuesta por nombres propios ya conocidos, aunque es la soledad la que duda, y desgasta.
    Necesito de lo malo, y eso nadie lo comprende.
     

    lunes, 2 de enero de 2017

    "


    Un buen amigo escribía hoy en su espacio un artículo de opinión y crónica sobre el "terrorismo anti-natura" que hoy en día nos acontece, refiriéndose así tanto al separatismo de razas maneras y costumbres, la NO-solidaridad, y la tan renombrada por desgracia en estos tiempos "lacra" (y he de decir a título personal, que a los/as que me seguís y GOLPEÁNDOME este tema tan de cerca, sabréis, que no soy partidaria de tan repetitivo término) que se viene cultivando como es la VIOLENCIA DE GÉNERO.
    Si es verdad, y me encuentro en un punto sumergida hasta el cuello con lo que a esto último respecta, nunca he sido escritora que se frene ante la adversidad de mis fuentes y textos, pero en este caso he de hacerlo y no ya casi por decisión propia sino más bien inducida justamente por el proceso judicial, penal y psicológico, donde hay mucho en juego y he de preservar esa cierta "intimidad" hasta próximas resoluciones y condenas, me entenderán.
    Si bien volviendo a lo que nos ataña, perjudica y salpica, vuelvo a reflexionar sobre la agresividad de estas circunstancias y el impacto que verdaderamente causan y originan ante la persona perjudicada, su alrededor y por qué no, directamente a quién propicia o genera este círculo de agresividad y asesinato en vida; tengan en cuenta que el agresor/a por lo general NO es un demente que se ve inducido por ciertos malos hábitos o comportamientos mentales a la hora del impacto sobre la víctima, No señores/as NO, poseen todas sus habilidades en su más sano juicio y es por eso que llevan a efecto una progresión paulatinamente calculada sobre la otra persona.
    La constancia del daño físico y con ello su visibilidad se suele referir a los que llamaré "últimos episodios" de este mal hacer; hemos de tener en cuenta que anteriormente y para llegar a esto se ha reproducido toda una creación y metástasis tumoral de lucha frecuente e interna bajo insultos, amenazas, coacciones , daños "sutiles" como tirones de pelo, escupitajos, condiciones/hurtos económicos, empujones, hematomas cronometrados en zonas poco apreciables para el resto de las miradas etc... saben dónde ponen el arma y las garras, saben dónde el arañazo en futuras acusaciones generará la duda de si ha sido causado por violencia o con "consentimiento", incluso se escudarán en poner el soporte psicológico de el agredido/a  bajo lupa, dudando así de su cordura e insinuando que no fueron ellos/as los/as causantes de esas señales y marcas, sino una posible autolesión de la víctima.
    ESTO ES LAMENTABLE, siempre que exista la incertidumbre, y el entredicho de todas aquellas personas que sigan buscando la justificación o la culpabilidad exactamente en el punto contrario, donde nada de eso se encuentra.
    Lo peor, si es que acompaña la palabra "peor", será admitir que aún así sentimos, y hasta la muerte, perdonamos...
    Pregúntense...
    -¿Qué hay que hacer?-

    No busquen a día de hoy mi respuesta porque aún sigo en el principio del duelo donde la controversia y las dudas van en el mismo casamiento.

    "Vino" de "Sal"

    Vino de sal como cuando se espera el mordisco, el mordisco de ese perro que no tienes y añoras amaestrar o domar.
    Cuando caí en el regazo de este lugar todo me parecía idílico; el simple hecho de no poner rostro ni gesto a quién hay o se supone que se halla detrás ya era esperanzador, pero, con el paso de los días me di cuenta de aquello que necesitaba y ansiaba más allá de una comentario u opinión, se necesita de la disputa, de la controversia, de la crítica, de la verborrea... no sólo es el halago o la mezcla de palabras y sinónimos semejantes, inhumanos, ilegibles los que ponen en entredicho en la mayoría de las ocasiones al lector...el mensaje no es recíproco ante y con tanto adorno.
    Quienes escribimos y lo llevamos haciendo durante unos cuantos años ya, sabemos de la falta de talento del vecino que se cree hechicero de versos o de la conocida que reúne un coloquio de palabras para adornar algunos espacios públicos... de eso no se trata, eso es una enfermedad, una característica en río seco, un valor poco abundante.
    He afilado mi costado, presiento el peso de lo que está por llegar, he de tener cuidado con hacerlo público, los telones a veces pueden bajarse pronto o sucumbir a la postergación de tan laborioso espectáculo (obra y autor/a).
    Labores a un lado, la lejanía me aplasta, soy mi propio testimonio en carne cruda donde la incertidumbre me encarama... deseo poseer una montaña y sin embargo me despojo de cumbres, tengo una guerra aún teniéndola que no fusila si no es a mí a nadie más, una gotera confusa de gotas secas e ideas aisladas, un manual de creaciones que no termino por perfilar... y con esto, sigo anidando en el fondo de una cueva todo ese temor que de lo único que mama es de lo vomitivo... un lechón entre las flores, donde sus heces son parte de su encierro, donde yo me falto...no hay carne.

     
    Pidan, sugieran, interactúen, contacten, o tal vez sigan participando desde el anonimato...seré paciente en cualquiera de los casos, si es que los hay, si es que los vivo.

    domingo, 1 de enero de 2017

    El peso de una vida.

    He forzado letras y cadenas
    Cuando sentí frío los inodoros, las bestias
    La fuerza que en un descampado escandaliza
    Se cerraron las grietas, gritó la cigarra.
    Anoche hablamos de drogas y tormentas
    Un asesinato y un impulso,
    Ciega la cerradura abierta.
    Nadie se atreve ahora por los labios
    Bocas menguadas de seca hierbabuena;
    Vaga es la espada que aguarda el momento,
    La orina, calurosa, no es agua.
    Tuvo miedo hacia el método y su desesperanza,
    El gato descalzo no es manso
    La muerte no enfría ni desgasta.
    Despoblé mi alma, sangré peldaños.