Descifrada la pausa veloz. Allanar la morada compulsiva Donde no se habita ni uno mismo; Donde el espacio tampoco es tiempo, Y al desorden le diagnostican vida. -¡Ahí están!- ... unos ovarios... ¡Brillan!
entre la clase y la edad, media, me refiero... me quedo con la ausencia de estamentos en lo que a la mente se refiere... la libertad perenne y gloriosa como la que surge en tus comentarios (gracias)... Quizás el futuro sea la criónica de nuestras aglomeradas palabras... -¿lo imaginas?-
Lo mejor que le puede pasar a un poeta es desaparecer antes que criogenicen las palabras. ¿Te imaginas un futuro de vendelibros, un verso tan aciago que no acabe nunca, una vida de retórica bohemia bajo un cielo de hidrógeno líquido?
Yo lo que no dejo de soñar es aquél día donde los libros no sean meros "souvenirs" de estanterías...y el mundo o los mundos, disfruten cada vez que manifiesten el olor de unas páginas en cualquier fosa nasal.
Bueno, yo nunca seré el referente, pero aspiraría a que en mis fosas nasales se manifestara el olor de una vagina para el disfrute del mundo o los mundos, para que la poesía no fuera un mero souvenir de estantería encerrado en el sueño de los libros.
Similar a la matriz poseedora de todo aquello que encuentra a su paso... una especie de síndrome de Diógenes ante la poética clandestina o pública de felaciones y testigos de lo que se anticipó con desvelo hacia las bocas. Literatura comestible profanadora del saber :) Eres mi claro referente para esnifar las tramas de la poética ante altares y profanaciones.
Con un fulgor inaudito!
ResponderEliminarBesos,linda.
¡como la aventura y la excelente gesta en cada uno de tus escritos!
EliminarBesos preciosa.
Hay más neuronas en una vagina que en un cerebro de clase media...
ResponderEliminarentre la clase y la edad, media, me refiero... me quedo con la ausencia de estamentos en lo que a la mente se refiere... la libertad perenne y gloriosa como la que surge en tus comentarios (gracias)... Quizás el futuro sea la criónica de nuestras aglomeradas palabras... -¿lo imaginas?-
EliminarLo mejor que le puede pasar a un poeta es desaparecer antes que criogenicen las palabras. ¿Te imaginas un futuro de vendelibros, un verso tan aciago que no acabe nunca, una vida de retórica bohemia bajo un cielo de hidrógeno líquido?
EliminarYo lo que no dejo de soñar es aquél día donde los libros no sean meros "souvenirs" de estanterías...y el mundo o los mundos, disfruten cada vez que manifiesten el olor de unas páginas en cualquier fosa nasal.
EliminarBueno, yo nunca seré el referente, pero aspiraría a que en mis fosas nasales se manifestara el olor de una vagina para el disfrute del mundo o los mundos, para que la poesía no fuera un mero souvenir de estantería encerrado en el sueño de los libros.
EliminarSimilar a la matriz poseedora de todo aquello que encuentra a su paso... una especie de síndrome de Diógenes ante la poética clandestina o pública de felaciones y testigos de lo que se anticipó con desvelo hacia las bocas. Literatura comestible profanadora del saber :)
EliminarEres mi claro referente para esnifar las tramas de la poética ante altares y profanaciones.
Muy bueno
ResponderEliminarBesos
Se agradece Chaly :)
EliminarUn abrazo.
me gusta lo que escribes eres autentica
ResponderEliminar¡agradecida una vez más!
Eliminarte envío mil muestras de afecto y gratitud :)