Los héroes estaban sentados, el sargento tumbado y convocado,algo frío. Tantos cirios encendidos... que hasta los niños revolucionarios a la fuerza en estas fechas, imitando, incluso copiando el jugar sin saber lo que significaba aquello en lugares arbitrarios, para ellos desconocidos...también ungidos,ofrecidos...seguramente vendidos. -¡Cierre usted la boca; que por el camino ya no suspira el aliento!- Historias de un velorio, donde un corazón hambriento y unos latidos atropellados hasta el/un vasto firmamento... Sollozaron a tientas.
Tal vez como amiga, tal vez sólo en esta vida... pero yo te quiero en la mía: En mis galaxias, en mis curvas, en mis párpados cerrados que golpean mientras te sueñan y cicatrizan una herida invisible. Ardientes duermen sintiendo el paso de tus besos en ellos,sigilosos, casi inexistentes. Disimulando por ti... sólo era eso: como accidente, abismal tan poco temerario que emanarán de mis pechos, de sus ubres el candil... hasta sentir ardor en nuestras bocas. -¡Estoy lista!- Te amamantaré y tú sentirás: claveles y hojas de la parra, como una garganta inseminada... y sus afluentes.
Duele que me ignores que no me tengas en cuenta: que no me sumes ni siquiera a tu lista de conquistas como "una más"... Que no sientas deseo por el roce de mi desnudez... a la que comparabas con ancestrales adoraciones paganas... amuleto protector y desabrigo glorificado. Tenías en mente construirme un altar... futuras felaciones decorosas encima de lo que se muestra. Te siento, y no puedo pedirte disculpas al decirte, (lo siento) que es por eso que me dueles al no estar contigo, tan sólo en una salvaje pero educada penetración.
El poema oye mis pasos Llevándole flores, Escuchando los versos; Un sentimiento poético resucitado. Nunca lloraron los alejandrinos ... únicamente escribir sin ley hacen de mis senos una obra literaria auténticamente femenina. La pura métrica mientras mi vagina, sangra. Soy mujer. Me uno a la igualdad de la transparencia; sin sumisión ni costumbrismo. Algo nos delata y No es un cuerpo o posible desobediencia. Sonetos florecidos a prueba de tinta parida. -De Poetílica para Poetílicas-
*He de decir que las musas me visitaron durante la madrugada al ver un documental de las biografías de grandes autoras para escribir este poema...por citar algunas: Silvina Ocampo,Alfosina Storni,(modernismo feminista y reivindicador),Maruja Mallo, Concha Méndez (quien dedica varios poemas/Vanguardia a Storni)...también de renombre y en encuentro las tres precursoras de unas letras con derechos e inflexibles a la obediencia impuesta por la figura del varón:la chilena GABRIELA MISTRAL,Y la uruguaya JUANA DE IBARBOUROU...simbolismo sin duda de tripartito generacional de mujeres para las letras.
Aquí les aporto uno de los documentos entre tantos tan interesantes que hallé en mi búsqueda para la escritura feminista, el reclamo como poetas y consideración de las mismas entre otros asuntos. Espero sea de su agrado y agradecida de la misma forma por la subida de esta grata información a la conocida plataforma por parte del autor.
¡Y un reptil apacible que busque la igualdad en cualquier equipaje y armonía... gritaron vari@s reptando hacia la muchedumbre carnal del que como consecuencia alza su voz, se manifiesta pacíficamente y encuentra, con suerte... sus derechos!
DESPUÉS DE UNA VERDADERAMENTE LARGA AUSENCIA AQUÍ ME TIENES MI ESTIMADA MAESTRA, SIN CENSURA PARA BENDECIRTE Y ALABARTE PORQUE ES DEMASIADO EL TALENTO QUE YACE EN TI Y EN TU COSMOS. BUENAS VIBRACIONES, QUERIDA.
Por prescripción cardíaca y nada casual... que nos extiendan las recetas ( ahora electrónicas) y no duden del "síntoma" cuando la angustia se bebe en libertad quizá poco indecorosa pero razonable ante el sentimiento.
P.D: -perdón por la intromisión en este intercambio de "impresiones"-
Abrazos para ambos
INTENCIONS
Ayer me saludó un perro, observé un visón y una rata, y todavía no entiendo las señales. Algo nos habla entre lineas pero ya nadie se detiene en las premoniciones.
A veces la persona se humaniza en su propia suciedad o excremento... quieren ser inigualables y omnipotentes, que no saben que hasta un harapo les desprenderá del castigo que probablemente surja de su estornudo.
Cordial saludo compañeros.
..."NO HAY ÚLTIMOS BESOS PARA EL AMOR..." ..."A LA MADRE QUE VA A PARIR TAMBIÉN LE DUELE EL HIJO..." -Antonio Gala-
Quizá el amor es simplemente esto:
entregar una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.
El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos
Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.
En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.
Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.
Qué locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.
De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan…
Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente del tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme
Teledirigida amor, parezco sentirme de nuevo, y con miedo no quiero volverte a intuir a ti como inapropiada comparación con otro, quizá me rechaces por otra/as. Viertes el placer estoy segura en otros senos; aunque eres demasiado educado, quiero imaginar y creer como para suponer el que no lleves a cabo la acción de invitar y absorver ubres espontáneas. Solamente una noche y aún recuerdo tus dunas seminales, un desierto compartido lleno de agua y efluvios eyaculadores y orgásmicos. Me supo bien ... la confianza y lo más sexual que estés pensando; Algo promiscuo, de tacto fértil.
Sálvame de naufragar en tus brazos cuando realmente no me sumerges en ellos; Y tu boca no besa los rincones más húmedos de mí... Bien tu lengua lo supiera si tú dieses el consentimiento... Como cuando el gemido quiere ser pronunciado,agitado,sacudido,corrido... venerado.
...pero tengo un cuerpo que como la Tierra puede rotar o dejarse rozar en círculos una y otra vez con tu estructura más rítmica...(deseo volver a sentirte como un manantial florecido,a ti),
que me huelas a verdad...
A quien me entregué casi casta, casi desnuda y desaparecida..con simple carne y hueso sin creerme diosa sino piel...
Ver cómo gotas de sangre danzan alrededor de un motivo o de un dolor tan poco delincuente:
-¡Compréndeme, no muchos lo hacen, ni lo quieren hacer!-
Cuando presientes que aquél o aquella que escribió esas palabras que hoy estás leyendo, lo hizo exactamente en el momento propicio de SU MOMENTO, sabes que quién sostiene la pluma o acaricia el teclado se convertirá en leyenda... y justamente desde hace años es lo que me ocurre contigo.
...TÚ (fiel compañero de litero-andanzas desobedientes y poéticas a la vez,donde no sólo la sexualidad con su soledad se conforma)
A lengua seca..., cualquier trasero se pierde por un buen gasterópodo. A ciencia cierta, un tanga es una trampa de caracoles. Me seducen unos ojos cortantes como guadañas, constantes como alfileres(acupuntura en el coxis, helicicultura en las ingles). Luís Miguel es lo más parecido al látex que conozco, casi como gelatina de vaca; pero, sin embargo, me interesan los ufólogos que ven ovnis en las motas de polvo.
Nunca las manos escribieron tan bien el placer en uno mismo, pues esbozar un orgasmo en los otros es mucho más complicado. Incluso la propia degustación puede ser la única compañía en compañía.
¿No me digas que no encuentras folladores? En los cementerios de Poe, autoamarse es desperdiciarse.
Creo que si E.A.POE levantase la cabeza o mejor dicho y por qué no al atrevimiento... sus dos cabezas... nos confesaría sin intimidad, que en más de una de sus obras literarias se han corrido maratones de felaciones no tan siniestras y más humanas de las que nos quería hacer pensar... pero al fin y al cabo somos algo siendo nada ... proclamando placeres, a veces, no perecederos.
Dije fuego como quien dice llama y me convertí en puro cubito de hielo sin ningún afán por derretirse, al contrario... quería fantasear con un sexo donde todo sea pecado, donde el mes de Octubre no sea ese por el que todos despiertan una ferviente pasión a la hora de profanar tumbas... -¡TODOS QUIEREN SER E.A.POE!- grité a los puntos cardinales de mi propio planeta, que obviamente no es el vuestro... faltaría más que yo ahora fuese tachada como la rubia de ojos verdes generosa sin ánimo de lucro...-¡¿dónde vamos a parar?!- Y por el momento conduces, sin el alta de tu equipo psicoterapéutico...hoy te lo quieres arriesgar todo: menos ir al casino: eso solamente para cenas de alta gama y para cuando te soliciten como señorita de compañía... y yo de compañías mejor ni hablo porque ando con el rifle sin munición y no sea que salpiquen inequívocas conclusiones... lo que iba diciendo, o mejor dicho: conduciendo... ese tensar del tanga tan sensual que has estrenado esa misma tarde, el del encaje, el del color más sexy por el que cualquier parpadeo se quedaría totalmente estático... sabes que tienes un culo por el que más de uno y una babean, lo sabes, lo sé... cuestión de genética me digo siempre... todo esto sucede hasta que paras en el primer estacionamiento que encuentras, te remangas ese vestido rojo y deslizas la sutil prenda interior hasta el filo de los tacones... también confirmas que te cuidas pies y manos para cualquier fetichista que se proponga palparlos/as y tú quizá te lo pienses pero lo más probable es que ocurra como el látex y termines bufando una respuesta o aullido malsonante de -¡No me tocarás hasta que no me recites algunos versos de rancheras Luis Miguel o me sigas la conversación sobre ufología y JJ.Benítez!- Una vez con el clítoris remangado y el vestido al aire ya bastante húmedo, y sí, me he expresado bien.. te decides a olfatear la agenda de los "olvidados"... pero... -¡bah!- No merece para nada la pena... un coche de patrulla anda de guardia en su ronda y una, mientras, va a utilizar su fiel mano que no solamente sirve para escribir sino para rondar el placer que uno mismo sabe experimentar. Los dedos terminarán en la boca, relamiéndolos y saboreando el lubricar cósmico, clitoriano y vaginal como otro pudiera haberlo hecho y ninguna le hemos dejado... DESPUÉS DE TODO, LA PROPIA DEGUSTACIÓN SERÁ EL MEJOR CRITERIO A LA HORA DE PONER A SONAR UN CABECERO EMPOTRADOR.
Hace una semana que probé tus labios Tan calmados,Tan serenos; como los llevaba probando en sueños hacía años, ellos también los hacían y no por ello se cumplieron,pero: en soledad, en anhelo, con deseo, en fuego, contigo pero sin ti (yo ardiente) Nunca fugitiva hubiese querido en ese momento. Hace una semana volví a creer en la existencia de la luz lunar sobre nuestras mandíbulas; En una sola dirección fija: la de tus ojos, esos que reflejan en mi alma algo condensado, a cada instante que existes aunque la vida pase sin nosotros juntos, y mi mente no te olvide, como mi mirar tampoco... Te perpetuaré al son de flores agraciadas sin destinatario, hasta que me beses la clavícula y, sienta tu lengua en mi cuerpo trazando la palabra amor, tan húmeda como lo estaba en aquella gloria nada vanidosa, colosal, de callejón y de entrepierna.. furtiva y sin testigos. Tú y yo sin que exista un viento en ti hasta que desees unirte a mí, en mi pobreza aún tan poco amorosa. Fiel depredador: -¿Querrías ser mi bestia?-
Al morir,me dije: - ¡Se ha dado a la fuga!- Un tanto extrañada pero con la fidelidad de una certeza y en ropa interior me auto-convencí.;sin ataduras...afirmándolo cuando ya me encontraba despojada de todo telar y esta carne joven me cubría como aplazado panteón: -SIEMPRE QUERRÁS VOLVER A MI DESDE EL DÍA EN EL QUE YO NO EXISTA... LO LLAMO VIVIR.
Quiero jugar al billar mientras pienso en cómo sería el sexo sobre esa tabla de juego entre las bolas... pero sigo sola en este fantasmagórico roleplay, donde me doy cuenta de que me abandonaste húmeda, sin estremecerme. Ahora mi corazón solamente y solo huele a cemento mojado. Matriz por bandera.
En un restaurante,bajo la mesa; sin mesa para mi (transparente) legítima,borrosa...empañada por tu sed. Me he visto dulcificarme con el paso de tu lengua entre los hilos de mi ropa. Mi carne canjeada entre tus manos de archipiélago; De nuevo tus labios en el piso bajo de los míos... posturas modificadas, una masa, tonificada, no momificada... Un tesoro sexual: la vagina, Yo,clitoriana.
I Mientras los niños crecen, tú, con todos los muertos, poco a poco te acabas. Yo te he ido mirando a través de las noches por encima del mármol, en tu pequeña casa. Un día ya sin ojos, sin nariz, sin orejas, otro día sin garganta, la piel sobre tu frente agrietándose, hundiéndose, tronchando obscuramente el trigal de tus canas. Todo tú sumergido en humedad y gases haciendo tus desechos, tu desorden, tu alma, cada vez más igual tu carne que tu traje, más madera tus huesos y más huesos las tablas. Tierra mojada donde había tu boca, aire podrido, luz aniquilada, el silencio tendido a todo tu tamaño germinando burbujas bajo las hojas de agua. (Flores dominicales a dos metros arriba te quieren pasar besos y no te pasan nada.) II
Mientras los niños crecen y las horas nos hablan tú, subterráneamente, lentamente, te apagas. Lumbre enterrada y sola, pabilo de la sombra, veta de horror para el que te escarba.
¡Es tan fácil decirte "padre mío" y es tan difícil encontrarte, larva de Dios, semilla de esperanza!
Quiero llorar a veces, y no quiero llorar porque me pasas como un derrumbe, porque pasas como un viento tremendo, como un escalofrío debajo de las sábanas, como un gusano lento a lo largo del alma.
¡Si sólo se pudiera decir: "papá, cebolla, polvo, cansancio, nada, nada, nada" !Si con un trago te tragara! ¡Si con este dolor te apuñalara! ¡Si con este desvelo de memorias -herida abierta, vómito de sangre- te agarrara la cara!
Yo sé que tú ni yo, ni un par de valvas, ni un becerro de cobre, ni unas alas
sosteniendo la muerte, ni la espuma en que naufraga el mar, ni -no- las playas, la arena, la sumisa piedra con viento y agua, ni el árbol que es abuelo de su sombra, ni nuestro sol, hijastro de sus ramas, ni la fruta madura, incandescente, ni la raíz de perlas y de escamas, ni tío, ni tu chozno, ni tu hipo, ni mi locura, y ni tus espaldas, sabrán del tiempo obscuro que nos corre desde las venas tibias a las canas.
(Tiempo vacío, ampolla de vinagre, caracol recordando la resaca.)
He aquí que todo viene, todo pasa, todo, todo se acaba. ¿Pero tú? ¿pero yo? ¿pero nosotros? ¿para qué levantamos la palabra? ¿de qué sirvió el amor? ¿cuál era la muralla que detenía la muerte? ¿dónde estaba el niño negro de tu guarda?
Ángeles degollados puse al pie de tu caja, y te eché encima tierra, piedras, lágrimas, para que ya no salgas, para que no salgas III
Sigue el mundo su paso, rueda el tiempo y van y vienen máscaras. Amanece el dolor un día tras otro, nos rodeamos de amigos y fantasmas, parece a veces que un alambre estira la sangre, que una flor estalla, que el corazón da frutas, y el cansancio canta.
Embrocados, bebiendo en la mujer y el trago, apostando a crecer como las plantas, fijos, inmóviles, girando en la invisible llama. Y mientras tú, el fuerte, el generoso, el limpio de mentiras y de infamias, guerrero de la paz, juez de victorias -cedro del Líbano, robledal de Chiapas- te ocultas en la tierra, te remontas a tu raíz obscura y desolada IV
Un año o dos o tres, te da lo mismo. ¿Cuál reloj en la muerte?, ¿qué campana incesante, silenciosa, llama y llama? ¿qué subterránea voz no pronunciada? ¿qué grito hundido, hundiéndose, infinito de los dientes atrás, en la garganta aérea, flotante, pare escamas?
¿Para esto vivir? ¿para sentir prestados los brazos y las piernas y la cara, arrendados al hoyo, entretenidos los jugos en la cáscara? ¿para exprimir los ojos noche a noche en el temblor obscuro de la cama, remolino de quietas transparencias, descendimiento de la náusea?
¿Para esto morir? ¿para inventar el alma, el vestido de Dios, la eternidad, el agua del aguacero de la muerte, la esperanza? ¿morir para pescar? ¿para atrapar con su red a la araña?
Estás sobre la playa de algodones y tu marca de sombras sube y baja.
V
Mi madre sola, en su vejez hundida, sin dolor y sin lástima, herida de tu muerte y de tu vida.
Esto dejaste. Su pasión enhiesta, su celo firme, su labor sombría. Árbol frutal a un paso de la leña, su curvo sueño que te resucita. Esto dejaste. Esto dejaste y no querías.
Pasó el viento. Quedaron de la casa el pozo abierto y la raíz en ruinas. Y es en vano llorar. Y si golpeas las paredes de Dios, y si te arrancas el pelo o la camisa, nadie te oye jamás, nadie te mira. No vuelve nadie, nada. No retorna el polvo de oro de la vida. Jaime Sabines
no era diferente de la infamia.
Juntos e indiferentes era la infamia.
Justos e infames.
Tan solo rozamos la mínima expresión...
P.D: -perdón por la intromisión en este intercambio de "impresiones"-
Abrazos para ambos